Resta polvere di noi
dai contorni ormai bruciati,
malinconico, insofferente, esercito del Sert.
Mozziconi spenti
e sagome gonfie che si muovono intorno,
fottersi di aids con la spada infilata in bocca
accovacciati sui tetti della Bicocca,
un urlo punk al megafono,
perché questa resurrezione?
Iscriviti a:
Commenti sul post (Atom)
Nessun commento:
Posta un commento